Summertime

         

          Enfin l’été est là. Pleinement là. Les rayons hauts et drus du soleil, l’assommante brûlure du soleil, la vive luminosité du soleil, l’atmosphère desséchée par le soleil, l’odeur poussiéreuse du soleil : tout concourt à prouver que l’été est bel et bien là. Evidemment, elle aime l’été, elle se sent faite pour l’été. Il n’y a qu’à la regarder dans sa robe blanche. Voile fin, transparent, diaphane comme son teint. Elle est provocante, elle en a conscience, elle en joue, elle étudie ses attitudes, ses postures, ses gestes. Elle cherche à épouser les faibles mouvements de l’air. Elle aime la nonchalance estivale. Elle aime la fluidité du tissu, sa légèreté quand il frôle ses cuisses. Elle juge la brise qui pénètre les plis de son vêtement et sa chevelure dorée d’une sensualité extrême. Elle juge sa main posée négligemment, délicatement sur cette colonne de marbre clair d’un érotisme intense. Elle n’est en rien vulgaire, mais son charmant chapeau de paille, son col montant chaste, ses escarpins noirs de petite fille ne trompent personne. Elle voit les regards réprobateurs des vieilles bourgeoises new-yorkaises, les regards envieux des jeunes filles à la beauté ingrate, les regards lubriques de ces hommes jeunes et moins jeunes. Et ces regards l’emplissent de satisfaction, elle existe, elle est une héroïne hollywoodienne. Son buste est droit, ses seins sont fermes, dressés, sa culotte est foncée, visible, insolente. Elle sait faire en sorte que les yeux se tournent vers elle, n’observent qu’elle, l’air de rien, au passage, furtivement, courants d’air fugaces et rapides. Elle sait faire naître le désir, ce désir qui l’ancre dans le monde, qui fait qu’elle n’est plus une simple ombre mais un être de chair. Et elle sourit à ce monde, prête à le conquérir, à le croquer, à le boire.